Un brouillard probablement #2
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Avant la grand-mère, je ne sais. Dans la légende familiale construite de ces anecdotes qu'on se passe de bouche en bouche en vieux bonbons perdant à force toute forme, rien n'est resté des femmes d'avant celle que je n'ai connue que vieille, fripée, une pomme à laquelle on aurait fait porter un fichu bleu ou gris, le temps en dilue les couleurs autant qu'il me les cache.