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Une sorte de journal — 12 août 2017

Creuser à racines du calvaire son corps battu ; lilas, lilas, le bois de l’if ; je dois ainsi survie à trois grises pierres, une statuette, et rien de plus.

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Une sorte de journal — 11 août 2017

Une ville lente à force de riens ; tu as l’éclat de la surprise et sa peau miel de même ; dessous son châle s'endort une vieille lectrice enclose.

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Une sorte de journal — 10 août 2017

Un grommellement de morts ; au bas ils puisent l’eau fraîche toujours ; je sais des souvenirs perdus de tous, leur héritage éteint.

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Une sorte de journal — 09 août 2017

Bouche grande ouverte, rauque silence ; ce qui s’efface n’est pas encore ; la terre qu’on rapporte sous les ongles et les marées.

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Une sorte de journal — 07 août 2017

À la maraude mirabelles ; lézards, lézards, légion montant les murs sous un soleil encore blanc ; rependre l'ouvrage mais se lasser déjà — on pourrait bien se taire, rien ne changerait plus.

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Une sorte de journal — 02 août 2017

Le peigne des morts et la silhouette des phares ; dans l'ombre tracer un jour demain ; hier c'était sur le fleuve un moment disposé à la parfaite lumière.