Face Écran — Daniel Bourrion

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Updated: 1 hour 38 min ago

Les Immortels #10

Thu, 08/20/2020 - 11:11

Dans la cohue avant, devant l'église, il n'y avait que des visages. Des vêtements noirs. Des larmes. Des embrassades. Des vieilles femmes sans nom. Des mains fripées serrant d'autres mains fripées pareillement. Ébouriffant des têtes d'enfants. J'ai vu cet homme qui était lui. Il m'a fallu toute une messe pour enfin le connaître. Le pardessus peut-être, la casquette différente. L'environnement, qui nous fait qui nous sommes. Il manquait le bouchon, il manquait la cuillère. La cabane manquait. Il manquait tout autour la douceur des roseaux. Le rectangle plat du ciel. Le mystère gris de l'eau.

Les Immortels #9

Mon, 07/27/2020 - 09:34

À l'inventaire il faut ajouter l'essentiel. Les cartons allongés, pliables, des paris PMU. La pince sans laquelle ces cartons ne servent qu'à encombrer. Il est des milliers de joueurs de l'époque qui jouent à espérer changer de vie. Troquer la leur pour celle de millionnaire. Il ne rate pas une occasion. Il y passe les dimanches quand l'organisation du service des repas l'y autorise. Sinon, il s'occupe de cela le soir, en rentrant de l'hospice. Dans la salle à manger sur le devant.

Une sorte de journal — 25 juillet 2020

Sat, 07/25/2020 - 10:29

Une écriture d'échardes
je suis ton festin d'araignées.

Une sorte de journal — 23 juillet 2020

Thu, 07/23/2020 - 19:19

J'inscris le monde dans un cercle.
Le labeur des racines.
Rien que je puisse comprendre.

Les Immortels #8

Sun, 07/19/2020 - 18:51

Quand le week-end arrive, il passe son équipement. Il rejoint des amis que nous ne verrons jamais. Ils ont construit sur les lèvres du bois un cabanon de chasse. Il est à la croisée des passées de gibier. Du moins, c'est ce qu'il dit. Pour y avoir été une fois, je n'ai vu que des arbres. Et des champs vautrés au soleil. Oublieux de la rosée tendre. De cerfs, de biches, de daims, de sangliers, je n'ai pas vu une ombre.

Les Immortels #7

Wed, 07/15/2020 - 19:57

Sur la stèle de marbre gris clair, il y a une plaque évoquant l'aventure. Les pièces échangées. La maladie en fait. Rien ne témoigne de la fête. Rien ne raconte les fous rires. Les barbecues. Les jours sur le chantier. Les cailles. L'odeur de la peinture. Les brochettes nous laissant les lèvres à vif dans la ville de l'autre côté d'une frontière ridicule. La voiture à tombeau ouvert. La cueillette des poires. Le vent dans les herbes hautes. Rien ne témoigne de ce que les mots ne nous suffisent pas. 

Les Immortels #6

Sat, 07/11/2020 - 21:14

Du peu, je sais encore les vaches amenées à paître dans des prés même pas enclos. Là-haut, où sont aussi les vignes. Les enfants surveillaient. Jouaient. Dormaient à l'ombre des arbres sur le flanc pile au Sud. Parfois on retrouvait les bêtes à l'autre bout du ban. La ceinture du père servait à la fessée. Personne ne protestait. Il y avait les bêtes à traire. Il y avait l'étable à nettoyer. La paille fraîche à descendre du grenier. Le fumier à charger sur la brouette plate. À entasser sur celui de la veille. De l'avant-veille. Des jours depuis toujours.