Face Écran — Daniel Bourrion

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Updated: 48 sec ago

Quatre pierres et trois cailloux #6

Tue, 11/07/2017 - 20:35

Tendue la paume de l’aube, la maraude des dormeurs,
ce buisson des airelles où vaque une mésange, son ciel rouge gorge vif,
quatre pierres sous le gel, et trois cailloux de brume.

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Quatre pierres et trois cailloux #5

Sun, 11/05/2017 - 11:00

Il n'y aura qu'un soleil blanc
miroir des oiseaux,
Trois cailloux gris, quatre rondes pierres lisses,
Ce que tu dis dans une langue secrète,
Dans les runes des branches,
celles des chemins qui ne vont qu'à la mer.
 

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Quatre pierres et trois cailloux #4

Sat, 11/04/2017 - 14:02

Je croise l'ombre des âmes, un souvenir de moi,
Mon feu qu'éteint doucement le givre du silence.

Dans ma poche le monde,
Quatre pierres en arc-en-ciel, 
et puis au fond cachés, ces trois cailloux encore.

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Quatre pierres et trois cailloux #3

Fri, 11/03/2017 - 09:29

Au banc est cette barque,
Une tombe, dix milles abeilles enlacées lentes, 
Quatre pierres, et trois cailloux.

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Quatre pierres et trois cailloux #2

Thu, 11/02/2017 - 09:02

Quatre pierres et trois cailloux, fumée, dentelle,
Trognards levés dans l'aube éveillant la rivière bousculée de tous feux, ce souvenir de ruches.

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Quatre pierres et trois cailloux

Tue, 10/31/2017 - 17:47

Je pêche dans le courant le reflet du courant, quatre pierres et trois cailloux, une hécatombe de crue.

 

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Une sorte de journal — 30 octobre 2017

Mon, 10/30/2017 - 18:17

Soleil blanc couchant.

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Oraison #9

Wed, 10/25/2017 - 20:08

... avec dessus une assistance qui irait se clairsemant du long des années sans qu'une relève n'arrive mais nous n'en savions rien encore une autre vierge et peut-être la même qui de la gauche du chœur étendait ses deux mains ouvertes paumes en haut dans son bleu et son blanc tranchant tellement avec l'autre côté droit charpentier dans sa robe de bure enfin quelque chose comme ça qui barbu semblait presque sauvage et plus loin vers la foule — on écrira ça juste comme ça — un archange terrassant un dragon et puis là une Jeanne se battant sang et fureur et la dame la vierge ses mains blanches qui après porteraient et l'enfant et le mort c'est le même de sa croix décroché n'en finissant pas de saigner paraissant détachée translucide comme un songe qu'on ferait, une histoire contée pour endormir l'enfant, et l'adulte, et faire croire à tout le monde que mourir n'est rien dans le bleu et le blanc, le mystère des grottes, ce drapé que faisait cette robe longue.

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Une sorte de journal — 24 octobre 2017

Tue, 10/24/2017 - 19:48

Dans la pièce froide grise cerises à pleine bouche ; partir dans un assaut, écrire, tomber, enlever deux brins d'herbe ; à distance toujours, le fleuve enamouré. 

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Une sorte de journal — 20 octobre 2017

Fri, 10/20/2017 - 09:30

Une solitude de feuille morte ; ma terre est ronde comme une route ; regards, à l'arrière du miroir.

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Oraison #8

Sat, 10/14/2017 - 17:39

... et dont nous étions tous censés connaître chaque page, chaque épisode, chaque détail sanglant décortiqué depuis des siècles par des ascètes avalés par le livre, ce qui n'était évidemment nullement le cas, le livre nous étant seulement à force de rabâchages tombés depuis la chaire dans des litanies de voix monocordes devenu un peu moins inconnu, un peu moins vague ou peut-être plus, tissu d'évènements lessivés dans le temps en roue du temps jusqu'à n'avoir plus de couleurs, de goûts, nos mémoires en raccrochant les morceaux dans un patchwork informe où surnageaient quelques ravaudages, la naissance du fils dans la grotte, une autre, ailleurs, qui était parfois une étable, ou la première hébergeant l'autre, une grotte où dormaient un âne et un boeuf, on mélangeait, il y avait aussi une baleine avalant Jonas, des histoires de déluge et de navire portant les tous derniers espoirs de l’humanité et s'échouant, le navire, en haut d'un mont là-bas, on ne sait plus réellement où, et puis des morts dans le livre, des morts, et puis des morts, encore des morts par grands milliers dans les pages du livre glissés tels autant de marque-pages bien loin de celui doré or fin que le prêtre passait d'un chapitre l'autre, on regardait depuis le bord dans nos aubes engoncés l’officiant l’écoutant d’une oreille distraite dérouler sa litanie cependant que nous désespérés tentions de garder notre sérieux, comme si nous n'avions pas remarqué telle ou telle grimace commise par l'un ou l'autre parmi nous ou dans l'assemblée...

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Une sorte de journal — 13 octobre 2017

Fri, 10/13/2017 - 08:10

Un cercle, une mésange.

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Une sorte de journal — 08 octobre 2017

Sun, 10/08/2017 - 16:25

Une lumière éteinte et rose ; toutes les langues, la mienne ; un rien de terre, le sable, des siècles à rouler dans les vagues.

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Une sorte de journal — 05 octobre 2017

Thu, 10/05/2017 - 21:32

Friches et fumerolles en dernier souffle ; même écrire le difficile d'écrire est une sorte d'écrire ; je reçois du fleuve loin des signes invisibles, on dirait des échos.

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Oraison #7

Sun, 10/01/2017 - 18:03

... et cette masse de pèlerins pérégrins aux petits pieds on ne sortait jamais des limites des villages se mélange dans la trame du temps ce que qu'il en surnage à d'autres processions plus de fleurs cette fois mais des cierges fins et longs blancs de même blancheur pâleur jaune un peu que des os allumés les uns aux mèches des autres on se passait ainsi une lumière faible vacillant dans la nuit autour des cierges venait ensuite un cache de papier bleu et blanc aussi portant sa vierge en filigrane et puis des mots les paroles courtes d'un cantique dans le froid blême les boules jaunes des mèches claires nous réchauffaient parfois soudain inadvertance ou jeu il arrivait que le papier s'enflamme éclatant alors en courtes flammèches et puis plus rien quelques lambeaux de noirs débris encore poussés en haut par la convection retombaient mollement sur les têtes les cheveux cependant que la procession s'étirait aux hameaux s'enroulait n'en finissait plus de chercher une route la conduisant invariablement dans quelque chapelle glaciale où des heures encore l'on marmonnerait en boucle mantras des prières communes la litanie des saints de tous les sains de toutes les saintes toutes et tous morts au final dans d'atroces souffrances contées par le détail dans le livre des livres que le prêtre à la messe embrassait...

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Oraison #6

Sat, 09/30/2017 - 09:21

Poussée la grille grinçant il y a cette grotte faite de bric de broc qu'avalent des plantes grasses basses lentes posées au sommet alors par la main qui montait l'édifice et qui depuis descendant patiemment vers le sol s'aggripant aux infractuosités recoins lançent en tous sens les filaments de leur survie sans tenir compte ou juste des saisons qui déroulent sur la vallée leur roue sans cesse recommencée et pour la grotte on en voyait faites pareilles mais toutes de fleurs piquées dessus des planches montées en abri temporaire le long des rues quand nous allions aux processions où je ne me souviens même plus enfant ce qui m'en reste est un brouillard dans les villages voisins je ne sais plus même la période et aux stations c'était le nom de nos arrêts les fleurs pleuraient perdaient partout des monceaux de pétales qui sur la route descendant faisaient tapis nous les foulant de nos pieds impatients les vierges là-dedans recouvertes blanches avec ce geste leurs mains tendues ouvertes douces aucune rudesse aucun béton de pierres aucune peut-être bien qu'une soutane passait par là et les porteurs dessous aussi cette grande statue qu'on promenait dedans la masse au-dessus d'elle une grotte mobile en quelque sorte la piété en mouvement...

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Oraison #5

Sun, 09/24/2017 - 18:41

... mais j’imagine je ne sais pourquoi qu’une fois passée la porte escaladée la clôture sur l’arrière traversé l’herbe pas toujours coupée fauchée dessous les arbres du verger derrière la maison faisant une distance d’avec le chemin ceinturant le village refait (le chemin) de neuf récemment réalimenté en gravier séché nettoyé et qui à présent redevenu piétonnier quand auparavant ne s’y risquaient plus que les engins agricoles et leurs pneus haut autant qu’un homme permet de découvrir ce qui est comme l’arrière de la scène qu’est la rue unique traversant le village on peut trouver d’autres grottes presque identiques d’autres statuettes d’autres truellées de béton gris c’est une affaire de génération une affaire de faux qui passait plus souvent dedans les rangs récolter les plus petits les plus fragiles on voit déjà au cimetière dans l’espace des angelots à gauche après la porte que la terre n’y bouge plus souvent on tombe moins on promet moins aussi plus personne maintenant pour envisager ces projets construire derrière chez soi ces sortes d’autel de pierres lourdes si je décris cela c’est que peut-être j’ai vu ailleurs le dispositif quel autre de mon pays a failli basculer qui pourrait être encore là ?

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Une sorte de journal — 23 septembre 2017

Sat, 09/23/2017 - 20:53

Six mots et tout est dit ; parfums, une mémoire de voiles ; au long dudit chemin des morts, sa négation d'un mauve effarouché.

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Une sorte de journal — 21 septembre 2017

Thu, 09/21/2017 - 13:25

Une errance perpétuelle ; nous marchions dans les arbres plus vite que sur la route ; le bruit du monde est chaque jour plus loin de moi.

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Une sorte de journal — 18 septembre 2017

Mon, 09/18/2017 - 12:54

Je pense Chorégraphies tombé des arbres sans trop savoir pourquoi ; trois pas comme le silence ; il y a le regard à l'aube, et l'attente juste après — une fête qui veut venir.

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